Бессильно ощущение пролога,
как рыбы, проплывающей в реке,
и ощущенье вечного итога — монетою в протянутой руке,
бессмысленны и лживы в ожиданье
дверей полураспахнутые рты,
как и все то, что вызвано финальным восторгом исполнения мечты,
и рифмы, и покой в остывшей печке, —
угарный запах теплого угля, —
как то, что мы с тобой который вечер срываем петли в поисках себя,
не видя несомненных преимуществ существованья близоруких врозь,
мы примеряем,
как же будет лучше, чтоб непременно сшитое срослось.
А кто сказал, что у печи теплее,
когда уже не видно и огня, и на виске прохладная чернеет
от эпилога ранка у меня.