Зачем искать сакральный смысл
в строках написанных от безнадеги?
верить гороскопам и в магию чисел,
выходить и стоять у дороги,
провожая идущих взглядом,
и никогда не решиться на первый шаг
ведь если не остался значит так надо
значит кем-то задумано так.
Зачем изо дня в день просыпаться и идти на работу
зная все трещины на тротуаре
и все лица людей в маршрутке
такие же серые в утреннем трауре.
Слушать все те же неуместные радиошутки.
Зачем клясться в любви тем кто не приносит покоя,
а заставляет жалобно ныть все душевные струны?
Зачем задаваться вопросом "зачем я", кто я"?
Стремиться стать одним из безумных,
из тех, кто в просторах белой палаты
видит радугу ежедневно
и ненавидит белые халаты
за то, что они слишком белые.
Зачем я это делаю...
Зачем писать бессвязные строки от безнадеги
вдруг кто-то станет искать в них смысл..
Это немного меньше, чем вера в Бога
и чуть больше, чем просто мысль.