Я не владел искусством кисти,
И нет портрета твоего.
Опавшие с деревьев листья
Уже не скажут ничего.
Их ветер разметал печальный.
Где и когда найдут приют?
Стою я без вины опальный,
А листья убирают, жгут.
Вчера дрожали, и звенели,
И зеленели вдоль ствола.
Сейчас сухие. И без цели
В огне сгорают без тепла.
Не так ли, как и эти листья,
Меня уносят, мчат ветра.
За горизонтом скрылась пристань,
Нет даже дыма от костра.
А может этот сон и не был,
Перемешались даль и высь.
Но листья, превращаясь в пепел,
Рисуют контур, словно кисть.
Но как бы ни было мне грустно,
Не звал, ты тоже не ждала.
Сгорают, будто листья чувства,
И больше нет от них тепла.
Не написал с тебя картину,
Ни год назад и ни вчера,
Стою, смотрю, ссутулив спину,
На пепелище от костра.