Глаза совсем испортил, что за почерк!
Мы все свихнулись, маги из бумаги.
Избавь меня, прошу, от этих строчек –
на очередь людей в универмаге
они похожи. Но пространство между
дает надежду на возможность выйти:
кому начхать на обувь и одежду,
тот лишний в магазинном лабиринте.
Раздумия о том, что быть могло бы –
нет хуже их, сведут с ума любого!
Несбывшиеся предсказанья Глобы
берет на карандашик Дядя Вова.
Я – третий лишний тут (и слава богу),
хромой собаки пятая конечность,
собравший мысли в дальнюю дорогу,
застывший перед тем, как плюнуть в вечность…
Такое, понимаешь, настроенье,
что есть сомненье – пишет ли контора?
И Тьма чертей спускает на строенье,
лишь теплится лампада монитора
и с кем-то дальним беспокоит сходство,
и с чем-то неслучившимся – соседство…
а дома ждет меня и не дождется
повидлом перемазанное детство.
27.04.12