Суматошный весенний денёк в ночь вливается плавно,
Добираюсь домой наконец, и налив себе чаю
По привычке на почту бреду, разбираю исправно,
Открывая девятый конверт, вижу слово: «скучаю»
И весь текст остальной не таким уже кажется важным,
Память сотни событий сбивает услужливо в стаю.
Шепчет мозг: «Да не верь ты. Письмо это было тиражным»
Сердце шепчет: «О, да, понимаю. Грущу и скучаю»
На волненье души отзовётся немедленно тело,
Средь обломков надежд пробираюсь по самому краю.
На стекле запотевшем дрожащей рукою несмелой
Вопреки жесткой логике вдруг вывожу я: «Скучаю…»