Липнет туман, как сгущённое молоко,
Чайного цвета в заливе стоит вода.
Ветер-гимнаст зашивает свое трико –
Где-то опять зацепился за провода.
В Городе мрачно: не высушено бельё,
Слабая видимость, плесень и гайморит.
Дождик транзитный над станцией отольет,
Как собачонка, на тусклые фонари.
Ветер-гимнаст разминается. Номер сыр.
Мало раскрученный, чтоб угодить земным.
[В прошлый сезон городничий ворчал в усы:
«Зонтики сломаны, шляпки унесены!»]
Что до тумана? Брани его - не брани,
Взял ипотеку и хочет завесть кота.
Ветер-гимнаст не уверен в себе, раним,
Видит трапецию, но не готов взлетать,
Стыдно, конфузно, но, в принципе… наплевать.
Жертвы тумана – сопливые буржуа.
Небо сомкнулось как девственная плева.
Ветер-гимнаст - ни жених и ни Дон Жуан…
Чем всё закончится? Можно устроить спор:
Вывесить баннеры: "Город, проголосуй!"
Сложно любить недостаток и перебор…
Как ни рисуй их портреты, как ни рисуй!!!