Поскучав немало на перроне,
Попрошу: - Дай хода, машинист!..
Продавал мелодию в вагоне
Некий разбитной саксофонист.
По стране, от края и до края,
От Москвы, до оймяконских юрт,
Все сегодня что-нибудь «толкают»,
Или, по-другому, продают.
Может, что не сладилось в природе?
Грустью переполнилась душа,
И всему вагонному народу
Музыка была нехороша.
Рядом били козырные крести
Короля чужого по усам …
Прозвучать бы ей в хорошем месте,
Чтобы просветлели небеса.
От людей тая свою усталость,
Бодрячком казался саксофон.
Только не звенелось, не игралось.
Не судьба, верней, не унисон.
Лучше бы трубить во чистом поле.
Ждал маэстро в поезде провал…
Отпустите музыку на волю,
Пусть себе летит в концертный зал.