Только в ивах соловьихи
С ума сошли по соловьям . . .
А родники как балалайки
В кустах ракитовых поют . . .
Ничего, что в ребяческом свисте
Гармонической музыки нет . . .
( Алексей Шитиков )
Растерял я все детские сказки
На асфальтобетонном пути .
Соловьихам я строю глазки ,
А они мне : « Поэт , не свисти ! »
А я слабость к музыке питаю ,
К соловьям , лошадям и воде .
Родники – то у нас – балалайки
И Пегасы пасутся везде .
Травят мюзик – холл – экстрактом !
Бегу на Родину , там соловьи ;
Я в городе и слух и нюх утратил ,
Как говорят не в Курске : « Се ля ви ! »
Соловьиным измажусь помётом
По ночам вдохновенье ловя . . .
По утру – остаётся по нотам
По – душевней расставить слова .
Каждый день расписан как по НОТу
И душа рыдает , как орган , во мне .
Засыпаю с думой о работе ,
Просыпаюсь с думкой о земле .
Но , между нами , я не стану камертоном
Ни жизни города и ни села .
Но знаю : будут издавать в картоне , -
В конце концов моя взяла .
Не спугнёт меня критика выстрел ,
Мне простят – не разбойник , поэт !
Ничего что в разборчивом свисте
Гармонической музыки нет .