Какие-то мысли бездомные
бредут по околице снов,
как будто миры заоконные
стучатся в слепое окно.
Неясное что-то колышется
в тумане и просится – жить.
Приснится, примкнёт и запишется,
нанижется цепко на нить.
А после сиди и выуживай
в сплетенье забытых путей
всё бывшее, нынче ненужное,
в клубке устаревших затей.
По самому краю, по кромочке,
где тонкие смыслы темны,
безумен, бездомен, беспомощен
впадаешь в осенние сны.
А утром скворчиное пение
ворвётся в бездонную тишь.
Проснувшись, ты в окна весенние
сквозь морок осенний глядишь...
фоторабота Льва Мощевитина "Реквием" (http://www.photosight.ru/photos/3991540/ )