Считают, что корни у нас это деды,
Родители – яблоня, яблоки – дети,
И Родиной малой то место считают,
Где жизнь человек на земле начинает.
Как куст перекатный средь голых степей
По жизни идет человек без корней,
А если народ свои корни забудет
Единым народом тогда он не будет...
Так думалось сидя в салоне пустом,
Когда наш автобус проехал селом.
Родился я здесь, и здесь жизнь начиналась,
Частичка души навсегда здесь осталась.
Хотелось проведать места дорогие,
Где улочки были такие родные,
Над речкой увидеть вновь синее небо,
Отведать душистого, свежего хлеба,
Воды из колодца студеной напиться,
И в детство, хотя бы на миг возвратиться.
Не всё так бывает как хочется нам,
А, впрочем, об этом давно знал и сам.
Двоякое чувство осталось от встречи,
Когда побродил и послушал я речи:
По улицам сельским асфальт положили
И газ долгожданный к домам подключили,
Сумели поднять из руин купола,
Чтоб вера в народе опять ожила.
Должны бы порадовать новшества эти,
Но здесь, говорят, не рождаются дети.
Колхоз развалился, а все дорожает,
Отсюда давно молодежь уезжает.
Настроили дачники здесь терема,
А рядом ветшают пустые дома.
Приезжие численность не восполняют,
И медленно наше село вымирает...
Попасть в своё детство любой был бы рад,
Увы, стал другим деревенский уклад.
Я помню людей в свои юные дни,
Добрее в селе раньше были они.
Что ж, прошлое время назад не вернуть,
Как в воду два раза одну не шагнуть
И, может, не стоит грустить о былом,
Живу я теперь в городке небольшом,
Сюда же приеду не раз я опять,
Чтоб Малую Родину вновь увидать.