Дворянка... Участь такова,
Французский, Байрон, свечи, вальсы.
В душе горят его слова,
Вчера, под теплым ливнем майским.
Ты ляжешь ночью, глубоко
Во тьме, в окне умолкнет сойка,
С небес польется молоко,
Впадая в сумрачную Мойку.
Востав от пепла, после сна -
Горячий ароматный кофе.
И верно спутница Луна
Вновь освещает юный профиль.
Осадок в чашке - рабский труд,
В далеких рощицах бразильских,
Краснея, россыпью растут,
Их собирают Боб и Вилкинс.
Пропитан потом и теплом
Мешок в подвале безымянный.
На блюдце синем шоколад,
Он привезен тебе из ада,
Там птицы яркие летят
К струям прохлады водопада.
И собиратели его,
Склоняясь с огненным закатом,
Искали счастья своего,
Но были преданы утратам.
И в черной коже жизнь и страсть
Давно загублены работой.
Пожалуй к кофе лучше сласть,
Чем шоколад, найти - забота.