Он снова сидит в этой едкой, бессветной комнате
В ней воздух пропитан запахом прошлого,
И детище, что на пергаменте, комкает.
Он все потерял. Все идеи, задумки и письма заброшены.
Пера не возьмет он. Бумага не будет испачкана
Отныне его не прельщают слащавые фразы для ублажения.
Он стал одержим своей музой. Бессонных ночей потрачено
Уж без счета. Слов бесконечным хитросплетениям
В его голове уже не хватает пространства свободного.
Там царствует мрак и проклятие одиночества.
Вся жизнь - поединок двух душ: поэта безродного -
И графа. Тем временем низшее общество
Ликует и восхваляет его изречения, смеется и плачет,
Но для него это все уж давно не важно.
Он мукой томим, он крепко страданием схвачен:
Луна не любима, что рядом, он солнце увидел однажды.
26.04.2012
23:42