Сергей Патрушев (1954-2012)
СВЯТОЧНЫЙ СТИХ
Отращу себе сорокапятисантиметровую бороду...
И меня никто на Земле не узнает.
И пойду я стучаться в двери без всякого повода,
И скрестись в них, и мяукать и лаять...
И просить хлеба насущного и зрелищ и секса...
Протягивая руку, иссохшую от огорчений...
И никто мне не даст даже засохшего кекса,
А не то, чтобы том Карла Маркса из собрания сочинений.
Отчего это всё?
Почему закрыты картонно-дубовые двери?
Почему, в то время, когда был я знаменит и хорош собою -
Каждый брёл ко мне и любил и делился и верил,
А теперь прочь меня гонит веником и метлою?
Не узнали? Дык это... я и хотел, чтоб не узнали...
Чтобы пОдали просто... не мне, а прохожему мимо...
Вот такие вот, братцы мои, хали-гали.
Такая вот выходит, сёстры мои, пантомима.
Рубль за рубль, око, выходит - за око.
Дашь-на-дашь получается, деньги - за рыбу...
Как же больно мне граждане, как одиноко
Тащить на себе любви бескорыстной тяжёлую глыбу.
Но не буду стучаться я больше, и бороду сбрею,
И снова стану всем улыбаться и делать приятно...
Но пожалуйста, грейте не тех, кто вас греет,
А всех, кто мимо идёт в бороде неопрятной.
(2005)