когда назойливо висок
долбит бессонница как дятел
и поднимается песок
со дна словесных водосвятий
тогда стерильны и сухи
но всё же страсти безрассудней
слова слагаются в стихи
из шелухи вселенских будней
меня теряя по строкам
в неукротимой укоризне
и больно сердцу и рукам
от нерассказанности жизни
той где под шёлковым бельём
в плену Парижа ли, Потсдама
я видел женщину…
её
Бог выдул из мечты Адама
и сердце жаркое вложив
дал лоно жадное в охоте…
так создаются миражи
из грёз души и грешной плоти
29. 03.2012 03:10