Когда поднять решишься белый флаг,
перечеркнув пережитое матом,
мол, всё в судьбе у нас срослось не так,
не торопись на горький зов заката.
Я из твоих, бедой рождённых чувств,
из пустоты, пронзительной до звона,
из слёз, из слов обид создать хочу
пусть не канон, подобие канона,
чтоб положить на белый тлен листа
у ног твоих счастливый мир поэта,
в котором будет править красота,
в котором солнце щедрое с рассвета,
где небо пьёт прохладный блеск озёр
и так близко…
а звёздной ночью выше
твоих надежд, где даже милый вздор
острей молитвы ухо Бога слышит.
Мой оберег, мой ломкий голосок,
мой вещий сон предчувствий и наитий,
«смит-вессон», мне дырявящий висок
и по щеке бегущий красной нитью,
дыши, вдыхай живительный прибой,
мной помыкая до седьмого пота,
я буду нежен, буду наг с тобой –
бери и пой мою любовь по нотам.
Когда ж сомкнутся судьбы наших дней,
стежок к стежку заштопаю прореху
в одну судьбу и напишу на ней:
«Ты – голос мой!
А я – всего лишь эхо…»
22.03.2012 03:22