(******)
Ольге Татариновой
Вывернуть наизнанку пальто.
Вытряхнуть дохлую моль.
Может год прошёл?
Может лет… эдак… сто
рассыпались, как зернистая соль.
Пианино в углу впитало пыль,
будто губка стакан воды.
Вон… на полке стоит «Псалтырь»,
между строк остались твои следы.
Точит, точит наждак тупую сталь.
Отражает зеркало только «сейчас».
А в конечном итоге немного жаль
наших тел, что бросают нас.
Изучая суть захудалых слов
опаскудевших плоскость сплошной стены
у заблёванных пьянью срамных кустов,
чуешь вкус не смородины… бузины.
Выжигают слёзы глаза.
Но синица уже в руке.
Не стреножить ей крылья
уходя в поднадзорный вой.
Человечья радость, даже когда налегке
человек уйдёт, навсегда остаётся с тобой.