Укрывая от метели колыбель,
Чуть поскрипывает старенькая ель.
И смычком выводит кто-то на струне
Колыбельную в заснеженной стране.
Каждый вечер, каждый вечер об одном:
Про метелью ослеплённое окно,
Про кого-то заплутавшего во мгле —
Обо всём, что быстротечно на земле.
И про ветку, что, от снега тяжела,
В дом стучалась, и манила, и звала.
И про то, как возвращается порой,
Что казалось и забыто, и старо.
Так, от горестей собою заслонив,
Каждый вечер повторяется мотив.
И качаются в счастливом полусне
Ель мохнатая, и музыка, и снег.