Парусина небес залитА голубой акварелью.
Гладь пруда как стекло потемневших цветных витражей.
Покружись, мотылек, в отголосках беспечной свирели,
Завтра новое солнце тебя не застанет уже.
Покружись, мотылек! В этом мире труда и заботы
Твой полет невесом над пыльцою июльских лучей.
Завтра вспыхнет Париж. И садовник уйдет к санкюлотам,
И роса опадет с обезглавленной розы твоей.