Дама идёт одна,
Дама стихи сочиняет.
Мимо плывут дома,
Каждый влачит печали.
Дама не чтит времён,
Ей времена, что платья,
Жизнь для неё, что сон,
Снам неустанно платит.
Были ли тот и та,
Разницы нет великой.
Быт для неё – суета,
Речки бессмертной блики.
Есть базилика слов,
Как базилик, душистых.
В странах, где страх не нов,
Стих – вот её отчизна.
Всё остальное – тлен,
Мутный дымок в астрале.
Дама идёт сквозь плен
Чуждых душе реалий.
Астры внезапных грёз
Произрастают в чувствах,
Верит она всерьёз
В бога садов искусства.
Чувственна и нежна,
Облако ощущений.
Гордая, что княжна,
Дама, почти что гений.
Физик вздохнёт – фантом,
Ню – решит математик,
Им не найти закон
Дамы в словесном платье
Цвета священных мук
Зова мечты весенней,
Мачтой, мелькнувшей вдруг
На корабле видений.