Пусть те стихи не про меня,
Они про женщину другую...
Но, удивляя и маня,
Они звучат, живут, волнуют.
Воспоминанье, грусть, печаль,
И чей-то смутный силуэт...
Светла надежда, как хрусталь, -
Ведь был влюблён поэт...
Она дарила вдохновенье,
Она загадкою была...
Читаю я стихотворенье
Про страсть, которая прошла.
Она забыла о поэте,
А он любил, творил, прощал...
Жаль - ни один поэт на свете
Мне слов таких не посвящал...