Здесь долго не было цветов –
Они завяли без стихов
В простреленной душе Поэта.
Лишь звенья черные оков
Гремят, сливаясь в стон веков,
Страшась неправедного ветра.
Как будто смерть еще вблизи
И нервно ждет конца Поэта.
Так много лет чертит косой
В песке продление сюжета.
Смывает дождь слова водой,
Туман клубится над горами.
Твой Дух, теперь почти святой,
Витает вольно между нами.
И строки, как души восторг,
Поют Кавказ по белу свету.
Смеясь и плача, Ты исторг
В века из сердца песню эту!