***

У него ведь такие ноты, такие руки,
Столь эфемерно-правильные слова...
Каждое утро он умирает в скуке,
Чтоб каждый вечер камерно воскресать.
Каждое утро пишет бессвязно тексты,
Каждый из дней - однотипно-другой маршрут.
Мне даже кажется, у него прямо в бездну
Свой одиноко-светлый проложен путь.
Он меня лечит - он же без смысла губит,
Нервы звенят, натянуты, как струна.
Он наклоняется, сухо целует в губы.
Я каждый раз бесконтрольно схожу с ума.