Ю. Г-у, любимому великомученику
«А день, какой был день тогда,
Ах да, среда»
(В. Высоцкий)
Ах да, мои стихи…
Ни толка в них, ни прока,
Невнятный антураж, штампованный залет,
Они пронзают мир, как жадный желтый крокус,
Что солнечность вобрал и от нее умрет.
Настойчивостью трав они взрывают память
И в крошево дробят могильность серых плит
И самоё меня они смертельно ранят,
Но тут же, воскресив, возносят от земли.
Ах да, мои стихи…
Во благо государству,
Но лучше – для твоих чарующих щедрот:
Там, в бардачке, блокнот, согбенным древним старцем,
Он больше на себя не взвалит – не снесет.
Апрельский день за нас, смотри – играют блики,
И озеро дрожит под лаской ветерка,
Отважны и честны, мой равный и великий,
Освобожденье пьем – возжаждав и взалкав.
Ах да, мои стихи…
За вымученность фразы,
За явки и провал, за неподкупность глаз
В костер, в огонь… в ничто – и пусть пылает разум,
А если не сожжешь, они измучат нас.
И – пеплом по воде, до мутной рваной ряби,
До пустоты души, до обнаженья дна…
Я у стихов – одна, тебе глаза не врали
И за любовь мою заплачено сполна.
Ах да, мои стихи…
Смотри – ударил ветер
И с наслажденьем гнет податливость берез,
Но пепла в сердце стук, но взгляд – небесно-светел…
Я напишу еще. До первых майских гроз.