Двенадцать месяцев в году..
Таких родных и непохожих...
Апрель срывает ...на ходу...
Заботы зимние...с прохожих...
Он - озорник...и у него...
На каждый час - своя забава...
Луч солнца - верное стило...
Которым он ...рисует травы...
Играет с тучами... в бильярд...
И загоняет капли...в лужи...
Он легкомысленней...чем март...
Но и такой...он очень нужен...
Он очень нужен...позарез...
Такой - открытый...нараспашку...
Любимец всех...семи небес...
Стихами рвущий...промокашку...
И я ждала его приход...
Его дожди...ветра и слякоть...
С его приходом...всё поёт...
Когда он даже хочет...плакать...
Стило - Палочка с пером на одном конце и с карандашом на другом.