Спилили дерево, которое росло,
Быть может, тридцать лет, а может быть, и больше.
Без крови и надрыва все прошло,
Лишь хрустнул дерева могучий позвоночник.
На чурбачки поспешно разнесли
И ветки аккуратно положили.
Белеют спиленные ясеня мослы,
А тут весна, спешат вокруг живые!
Ему еще возможно прорасти,
Зеленый выстрел выдать напоследок,
Бывает так, погибшие стволы,
За жизнь цепляются побегами побегов.
И будут листья блеклые сиять
Нездешней радостью похищенных часов,
Их невозможно наблюдать
Без радостных приветных тихих слов.
А вот кургузый, коренастый пень,
Надежда в будущем для всех,
Кто ищет тень.