***

Я устала. Хотя, казалось бы, отчего же
мне устать? Я ведь вроде бы отдыхаю.
Но усталость струится ленточками по коже,
разукрасив пастельно-серым дорогу к маю.

Переизбыток шума, проектов, блеска,
чьих-то советов, историй и суеты.
Где тут наводится резкость среди гротеска,
в котором расплывчато тают мои черты?

Не вдохновляет ветер меняющихся событий,
не мотивирует каждодневное волшебство.

Хочется раствориться, не знать, не видеть,
и лежать, и больше не чувствовать ничего.