***

Ну, не пишется, право, не пишется...
Иль душе моей тяжело?!
Только шёпот доносится, слышится:
Ведь весна!.. А писать нелегко...

Придавили всю радость сомнения,
Да надежда устала ждать...
Где же мира преображение?!
Где любовь мне для жизни взять...

Да причём тут кризис, политика,
В ней безнравственность правит бал;
Накопилась усталость от критики,
Да и день стал немыслимо мал...

Только вновь пробуждаются соки,
Да берёзы готовы цвести,
В предлесьях бурлят все протоки,
Потянуло теплом от земли...

Кружева белоствольных полощутся
И багульник в тайге расцвёл...
Вот любовь! Как же хочется,
Чтобы каждый счастье нашёл...

Мне б напиться прозрачного воздуха,
Чтобы дух опьянел от весны,
Может время в дорогу, с посохом,
Раствориться в волшебной любви...