За всё, что исполнить по жизни не смог
на клавишах переплетённых дорог,
за дни, пролетевшие косо,
за то, что любовь не согрел, не сберёг --
прости, златовласая осень!
Прости недосказанность, недоброту,
падение мысленное в пустоту
и нервные выкрики строчек,
бегущих легко за пером по листу
в томленье всклокоченной ночи!
Прости за насущность вчерашних тревог,
за бросовый не романтический слог
без тонких сердечных прожилок,
за то, что я выдал в стихе эпилог
с рефреном: мы стали чужими...