Кусты смородины пахучей,
В руках для ягод туесок.
Мешает только вьюн ползучий,
И птиц приятный говорок.
Ищу я ягоды руками,
Их много все они крупны.
И в руки лезут, лезут сами,
Как будто мне они должны.
А я глазами, между делом,
Другую ягодку ловлю.
Она под куст напротив села,
На очень низкую скамью.
Совсем не клеется беседа.
Вопрос - ответ и снова тишь.
Я на слова и так скареда,
А тут молчу совсем, как мышь.
Конец июля. Всё созрело;
По крайней мере на кустах.
И я созрел, но неумело,
Всё выражаю на словах.
Но вот туес наполнен с горкой,
Пора расслабиться чуть - чуть.
Закрыв и стыд и совесть шторкой,
Хочу я к ягодке прильнуть.
Черны и сладки губки милой,
На щёчке сизое пятно.
Возьму в охапку с нежной силой,
И с чувством страстным заодно.