На солнце у подсолнухов
не может быть обиды –
опять запахло в воздухе
родным формальдегидом…
Его вдыхая жабрами
и фибрами души,
отращиваем храбро мы
хвосты в родной глуши…
И, каждою чешуйкою
на крылышках горя,
огнь выдыхаем струйкою,
за жизнь благодаря
чудесный, восхитительный,
родной формальдегид:
ведь от него, решительно,
у нас здоровый вид.
Ах, только б не закрыли бы
поблизости завод,
не то ослабнут крылья-то -
задушит кислород…
И выведется род...