«ваши пальцы пропитаны…» ладно, вам,
кокаиновым запахом хладновым
а в ресницах не вера – печаль,
расквадрачена клетка-вуаль,
и невидимый мир, целлофановый…
про неё даже сны – белочёрные,
сочиняли фанаты графлёные.
пел романсы про пепел любви,
тет-а-тет,
баш на баш,
визави.
и ржавели кресты некрещёные…
это что за мещанские бледности,
что за чувственность, аннакаренистость ..
но в начале – простой эпизод:
поезд, ревность и кто-то умрёт.
так банально, несчастно, приземисто…
дальше – боль… большевистская крошечность,
мелкотравчато, но отгорожено…
онемевшие от слепоты,
в том момент, когда «вы»
стали «ты».
что-то – базисно, что-то – надстроечно…
умерла в двадцать пять… но загадочно:
от «испанки»? француза? достаточно!
вы - в лиловый приедете дом.
там – Вертинский,
и негр
в манто…