Перо легко касается пустых страниц,
Чернилами из слёз судьбы,
Жемчужиной звезды –
Во мраке пишет одинокий силуэт,
Всмотреться бы в его черты,
И заглянуть ему во сны,
Но что–то держит в тишине,
И внемлю я безликому ему...
Закатная роса струится по подолу тьмы,
Рубины боли в кольцах на его руке,
Он, холоден в своих словах,
Он, молвит и проклятье оставляет на душе,
И ветер вечностью колышет локоны его во мгле...
Перебирает в пальцах чётки, он, из лжи,
Молитва мирозданьем красит смысл,
Витают отраженья в комнате зимы,
В них лики не сменяют бесконечность,
И автор фраз нетленных, неживых,
Он, маску траура скрепляет на лице,
Тетрадь подписывает знаком Смерти,
И, троекратно жестами взмахнув,
Его безмолвные доселе губы,
Произносят «Это Тетрадь Смерти»,
И растворяется в крови моей...