Слова, кружева.
На бумагу выплеснула свои мысли
И сплелись они в слова, кружева.
Всё написанное мною, увы, повисло,
Не издам… же книгу… я сама…
Как же мне найти того издателя,
Что б поверил в сущность слов.
Горькая судьба поэта, писателя,
Да чарующие песни моих снов.
А песни, песни ходят по ночам
Мне музыкант ночной играет!
Как радуюсь я утренним лучам,
Утром эту песню уже я напеваю!
Порою по ночам, увы, не сплю,
Да, мысли не дают спокойно жить.
Но всё же, свои песни я пою, пою!
Да, былое, надо было взворошить!