Хочу склониться к чистому ручью
И зачерпнуть руками отраженье
И выплеснуть его в траву, как откровенье,
Что напоил собой траву ничью…
Хочу, чтоб темной августовской ночью,
Когда сорвется яркая звезда,
Мне кто-то прошептал чего он хочет…
А я бы промолчал тогда…
В любимой книге все слова банальны…
Из тех страниц, где только обо мне
Сложить флотилию корабликов бумажных
И сжечь ее и руки греть в огне…
Но как же научиться быть ненужным,
Настолько, чтобы нужным быть?