Пропускаю я снова удар,
и душа отлетает кульбитом.
Я бреду, я плетусь... не туда.
Только страх в моем сердце избитом.
Я с пороком своим веду бой,
мне бы скрыться, уйти бы куда-то.
Но сомнения накрыли гурьбой,
этот ринг обтянули канаты.
Бой - с интригой, как в множестве книг,
динамичный, как фэнтези-повесть.
Всплеск эмоций окутал сей ринг,
секундант здесь один - моя совесть.
А порок, он по-своему бьет,
и ударов не чувствует тело.
Лишь душа моя чувствует гнет,
и от боли она онемела.
К Небесам снова делаю шаг,
и с надеждой сжимая три пальца.
Святой Крест - он сильней чем кулак,
лишь бы с Богом в душе мне остаться.
Лишь бы совесть свою сохранил,
и вернулся вновь к чистым истокам.
Дай мне, Господи, Веры и сил,
чтоб бороться с ненастным пороком...