Я подумала, что не мешало бы нашим авторам поближе познакомиться с нашими активистами. Киска Алиска, благодаря своему весёлому и общительному характеру, довольно успешно и эффективно перезнакомилась со всеми и полюбилась многим... А вот молчаливый, серьёзный и положительный наш Константин Никулин, вероятно, для многих остаётся пока загадкой. А между тем — это замечательный поэт, который, без сомнения, оставит в русской поэзии след. Пусть у него ещё не так много стихов, но это настоящие стихи — умные, интересные, насыщенные философской мыслью и энергией неравнодушного сердца. Константин дебютировал совсем недавно, но очень быстро — я бы сказала — стремительно овладел азами стихосложения и продолжает набирать мастерство в хорошем темпе. Константин — лирик и философ, но второе ему ближе. И главное — ему есть что сказать читателю и он умеет это делать, умеет достучаться до его сердца и разума. Он много размышляет о проблемах современности, о провале моральных ценностей, который ознаменовал, к сожалению, нашу эпоху перемен, о смысле человеческой жизни в этой круговерти погони за наживой и дутой славой, о бедах и язвах современного общества. И пропускает это через призму эмоций... Поразмышляем вместе с ним, погрустим и почувствуем вкус хорошей поэзии.
Что я могу ещё сказать о Косте, кроме того, что он умён и талантлив? Это хороший человек, альтруист и настоящий друг, который всегда поможет и не оставит Вас в беде.
Давайте пожелаем ему успеха и творческого вдохновения!
А теперь дадим слово Костиным стихам...
СЛОВА И МЫСЛИ
http://www.stihi.ru/2010/07/25/200
Замри, душа, в предверии рассвета.
Сознание рождает чепуху,
Когда в стремленьи подковать блоху
Не избежать банального совета
Набором фраз никчёмному стиху.
Велик соблазн подборкой хитрых слов
Призвать частицы хаоса к порядку,
Но свет покажет тень, а ложь - загадку.
Среди поэтов не было б ослов,
Коль ум бы приходил по распорядку.
По капле из рифмованного слога
Стекает чистый смысл - и только лишь
Страсть к именам как творческий фетиш.
Вот дилетанту мысль дана от Бога,
Но разве ж это в чём-то разглядишь.
Когда стихийно множится строка,
Нет времени на медленные танцы.
Слова в таких условиях - спартанцы,
Да слово не сильнее кулака,
Что там ни говорят карнегианцы.
А дёрнет вдруг неведомая сила
Затеять с многословным правый спор,
Так получи решительный отпор.
Остаться при своём, наевшись мыла -
Порывам сим печальный приговор.
Но, критик мой, я тоже недотрога.
Хотя мне правда всё же дорогА,
Ведь ты катренов правильных слуга,
Но в смысл не лезь, там не твоя дорОга.
Суди стихи не выше сапога.
ЛУННОЕ (По краю...)
http://www.stihi.ru/2010/11/12/405
Пусть в этой жизни наше место с краю,
Зато нам светит полная луна
В квадрат незастеклённого окна,
Где лунный свет по чашкам разливают
Для тех, кому не спится в Доме сна.
Шальная ночь рушителем оков
Избавит ото всех желаний плоти,
Пустив по венам лёгкости наркотик.
Хотя тебе, заложник городов,
Как рассказать о подлинной природе?
К нам на порог - ветра пяти дыханий.
Они, заметив свет из наших гнёзд,
Преодолели миллионы вёрст.
Умерив пыл до лёгких трепыханий,
Влетели в Дом гостями с дальних звёзд.
Ветра добавят к лунному вину,
Застывшему по чашкам, каплю яда.
И роком подогретая прохлада
Приобретёт такую глубину,
Что заиграют огоньки во взглядах.
Мелькнут в них, словно фразы в многословье -
То мудрости давно забытый клад,
Сакральный смысл ансамблей анфилад,
То жёсткий нрав времён средневековья,
Костров священных вездесущий смрад.
- Желаешь всё познать? Испей до дна, -
Шепнёт в окно обманщица Луна.
ИЗ ОБЪЯТИЙ ПРОКИСШИХ ДОРОГ...
http://www.stihi.ru/2010/05/13/413
В марш-броске из объятий прокисших дорог
По колено в воде и грязи,
Я не раз и не два поминал тебя, Бог,
И отнюдь не с призывом "Спаси!"
На полях красота и чиста высота,
Словно холст под окрестный пейзаж.
Перекрёсток, как крест на распятьи Христа,
Философский даёт антураж.
Впрочем, путнику он - поворот, новизна,
Смена курса, свой выбор стези.
И дорожный маячит навстречу мне знак,
Своенравно крича: "Тормози!"
Кто поставил тебя посреди тишины,
Не легендой живущей ли стал?
Впрочем, эти вопросы сейчас не важны,
Я присел под тобой, я устал.
Видом страшен, нелеп, и, конечно, смешон,
Но мечтою одною спесив -
Чтоб на крик мой с порога: "Звала? Я пришёл!"
Ты галантно сказала: "Мерси!"
ВЕТЕР ЭТИХ ПЕРЕМЕН
http://www.stihi.ru/2010/06/05/223
Потому что искусство поэзии требует слов.
Я растаскан на смыслы плеядой тщедушных ослов
И стяжателей славы... *
*более поздняя редакция стиха И.Б.
(клеветническое измышление)
Ветром этих времён станет запах цветущих мозгов,
Плодотворно удобренных в цепких объятьях тисков
золотого эфира.
Криминальные новости - к чаю коробка конфет,
Но любое деяние, в сути, всего лишь аффект
от неона и пива.
Но и вам, свято чтущим десяток синайских статей,
Рвущим глотку за жизни ещё не рождённых детей,
не избегнуть ли ада?
Начитавшись в уютной постели моральнейших книг,
Засыпая, не режет ли слух вам отчаянный крик
детский: "Папа, не надо!"
Жизнь не терпит счастливых концов и тем паче - пюпитр,
Сантиментам на смену финальный не вылезет титр,
поезд рухнет с обрыва.
Скоротечность эпох манит жить словно не рассвело,
Ранним утром, устав от веселья, спуститься в метро
и погибнуть от взрыва.
Опадает листва ярких масок пред тенью угроз,
Облекая животные чувства в словесный понос
темой бури в стакане.
Современное творчество часто не лезет в размер,
Но сравнить его не с чем в Палате весов или мер,
и нем суд над словами.
Мир искусства вообще не с печатью большого ума.
Круговая порука на бренды не ставит клейма.
Заседает в союзах,
Да по три человека на стуле, гламурный планктон.
Так полвека назад заполняли купейный вагон
в лагерь Экибастуза.
Впрочем, что нам история - фактов слепых каламбур.
Толерантность в бумаге, на деле - война сигнатур
потребительских взглядов.
По количеству стран доброту как основу вакцин
Сдержат только комплекты кузнечных клещей и струбцин
из ракет и снарядов.
Наш строптиво-двуглавый орёл нынче родом с Невы.
Навевает суждения; птица гниёт с головы -
верный знак революций.
Только в свете промышленных зон и огромной страны
Не почувствовать смрадного запаха, ни глубины
аромата, Конфуций.
Многотомные вирши с претензией на интеллект
Или топчут места, где давно уж проложен проспект,
или сеют памфлеты.
Грибогенных теорий не меньше, чем летом грибов,
Пантеоны рождают на свет актуальных богов
мировой эстафеты.
В заключение - двинуть глубокую смыслом мораль
Как любовную жвачку напевом а-ля пастораль
не пронзённому в сердце.
Чем привлечь мне толпу? Из маразма в летальный исход
Закрутить карусель сожалений? Распахивать рот
в привлеченье сентенций?
Мой финальный аккорд - с ветераном сомнительных войн.
От ушедших имён и рассказов качаю главой,
запрокинув рюмашку.
Всё - заложник забвенья, подвластное скроет огнём.
Щебечу равнодушно цветущему ветру времён
аки с веточки пташка.
СЛОВНО ГНЕВОМ БОГОВ КЛЕЙМЁН...
Стих занял четвёртое место в Шестьдесят Седьмом Большом Конкурсе Фонда ВСМ:
http://stihi.ru/2010/11/11/3548
Словно гневом богов клеймён
За нарушенный вечный пост.
Стынет именем всех имён
На губах роковой погост.
За какие и чьи грехи
Я наказан такой судьбой?
Всё отдам, чтобы стать глухим
И не слышать собачий вой.
Мне не Мекка нужна, не храм,
К ним душа все сожгла мосты.
Память гонит лишь к тем местам,
Где смиренно стоят кресты.
Где молчанием взяты в плен
Мысли с вечной своей войной.
Там спокойней от перемен,
Отмечаемых сединой.
Там от хляби небесной - свет.
И смывая с лица слезу,
Людям дарит она расцвет,
Ну а мне ниспошлёт грозу.
Но стихийный не страшен жест:
Не волкам потакать клыку.
Что Юпитеру просто крест,
То крестом век нести быку.
Я бы задал богам вопрос,
Предрассудков отбросив плеть.
Домом если мне стал погост,
Отчего же не вверх смотреть?!
Снизойдите в мир ваших слов,
Подарите надежды луч.
Только прячет своих богов
Небо сонмом грозящих туч.
РАЗГОВОР ПОЭТА С СОВЕСТЬЮ
http://www.stihi.ru/2010/04/16/6512
Поэт описывал печаль.
Лил на бумагу слов поток,
Но Совесть вдруг сползла с плеча,
И, возмущённо бормоча,
В мгновенье скомкала листок.
- Чего тебе? - поэт вздохнул,-
Не видишь что ли - вдохновенье!
- Не от него ли ты заснул,
Да так, что еле терпит стул
Муз вдохновенное храпенье?
Ты ж про меня совсем забыл,
И в озере из пресных рифм
Совсем угас твой прежний пыл,
Бред самой сивой из кобыл -
Теперь твой лучший афоризм.
- Меня идеи посещают,
А не болтливые старушки.
Мои стихи не понимают!
Так что же - это означает,
Что не поэт уже и Пушкин?
- Но ты же бредишь постоянно,
Ход мыслей уловим едва...
Да Пушкин и в угаре пьяном
В трактире шумном за стаканом
Точнее б подбирал слова.
- Постой! Я что-то не пойму, -
Поэт вскипел, - за что ругаешь?
Твои претензии - к уму.
Ты стиль мой, судя по всему,
Неадекватно понимаешь.
- Да стиль твой - суповой набор,
Ты на костях отживших истин
Бульоны варишь до сих пор,
И через узкий кругозор
Чужие пропускаешь мысли.
- Попробуй ты сама возьми
И напиши о чём-то ново.
Прошли те сладостные дни,
Когда идеи как огни
Бумагу жгли, рождая Слово.
- А ты порывам супротив
Не создавай словесный дым.
Поскольку, если есть мотив,
Подует ветер перспектив.
А нет - дорогу молодым.
- Ну что ж, дерзай, толкай вперёд
Умом нескладных, импульсивных.
Из них скабрезность так и прёт,
Одних эмоций пересчёт,
И те болезненно-пассивны.
- Тебе ли этот суд вершить?
Грешить на время не пристало.
Оно само должно решить,
Кому в безвестности прожить,
И кто достоин пьедестала.
А цель твоя - писать с умом,
Из сердца строки вырывая,
Читатель чтоб твоим стихом
Дышал и думал, но притом -
Душою к красоте взлетая.
Я ухожу. До новых встреч, -
Тут Совесть хитро улыбнулась. -
Прекрасно вижу тексты с плеч,
Так что мне лучше не перечь,
Пока не хочешь, чтоб вернулась.
Растаяла в одно мгновенье,
И сну поэта вышел срок.
Тотчас подумал: наважденье,
Но на столе, в опроверженье,
Валялся скомканный листок.
ШКАФЫ И ЛЮДИ
http://www.stihi.ru/2010/09/26/4088
Все мы почти не отличаемся от продуктов, порожденных цивилизацией.
"Невидимки", Чак Паланик
Не дремлет время, и шкафы на ножках
В потоке вечных жизненных задач
Свой прежний лоск теряли понемножку.
Поблекший глянец обнажил подложку,
Причиной став для первых неудач:
Их сдвинули в углы квартир и дач.
Но порох есть! Да бог вещей упрям,
И даже стойким, сделанным добротно,
Со шпоном и багетом по краям,
Выносит приговоры: нашим дням
Шкафы нужны с дизайном ультрамодным.
А эти... эти к жизни не пригодны...
Так покидает мебель стены дома,
Без почестей и славы - на дрова.
И молотком, монтажкой или ломом
Шкаф превратят из вещи всем знакомой
В обломков кучу, схожую едва
С предметом быта, плодом мастерства.
Никто не пожалеет, не осудит.
Сотрётся запись из одной графы
В потрёпанной веками Книге судеб.
В ней бог вещей отыщет вкладку "Люди",
И строчек часть исчезнет из строфы,
Ведь люди - не важнее, чем шкафы.
Иллюстрация - из Интернета.
Есть в Костиных стихах нечто глобальное, космическое... :))