Из цикла НЕПРАВИЛЬНЫЕ СТИХИ.
На сцене доминирует попса.
В литературе тоже, и Поэзия –
как из белковой массы колбаса,
ни спроса нет, и качества урезаны --
жуётся фантастически легко,
не нужно губы вытирать холстинкой,
там мысли – за снятОе молоко
и поверху не плавают жиринки.
Нет голосов, а всё равно поют,
протекция и деньги правят балом,
и бесталанный ярмарочный шут
из ничего куёт империалы.
Как странен мир, где нижнее бельё
полощется на всех телеэкранах;
где догмы в нас вбивает вороньё
и походя расклёвывает раны;
где совесть принимают за балласт,
а истины закапывают в глину,
где на костях погибших перепляс
устраивают, чтоб себя продвинуть...
Поэзия моя, ты гибнешь влёт,
тебя вовсю насилуют и травят,
попса нахально ломится вперёд,
заняв пространство с края и до края;
любая гениальность ей чужда,
поскольку уже глаз мировоззренье...
Искусство погибает навсегда?
Не верится, но всё же я в смятеньи!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»