о поэзию.
Ночь ещё та! Ночь - датская, пардон!
Слова, слова, слова... Авось, сольётся
их эхо - в унисон! В тот самый стон,
что песнею у нас и днесь зовётся.
Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная.
Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма!
Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
Иль – соскочила, съезжать заставляя с ума?
Рай отвергая, ("Рай" - для идиотов!)
Нам - в преисподнюю, где время истекло!
Что муки ада? Только ремесло,
полезное для жаждущих полёта.
Как там Высоцкий пел: пятками ходим по лезвию?
Жизнью ответив, но смертию смерть не поправ...
Я бы повесил того, кто придумал поэзию,
к наркоторговцу его, подлеца, приравняв.
Впасть в простоту?! По-сути, в пустоту!
Кончая немотой... И всё ж, кому-то
услышать Тишину, как ноту! Ту,
что отзвучав, звенит ещё минуту.
Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная.
Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма!
Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
Иль – соскочила, съезжать заставляя с ума?
Ночь напролёт, ещё одну - не ту! -
перетерпев, весь - ожиданье чуда! -
Поэт, как филин, ухнет в пустоту!!!
Ещё ему аукнется оттуда...
* * *
Как калека - за крест зацелованный,
как смертельно больной - у икон,
я держусь за стихи - за соломинку,
за светящийся в море планктон.
За сгоревшие в поле соцветия.
За невидимую черту.
За сияющие созвездия.
За зияющую пустоту.
За текущую вяло, инертную
жизнь. (О большем уже не молю).
За живую, но вряд ли бессмертную,
неумелую душу мою.
...не торопи - я всё не надивуюсь,
душа моя... Я знаю, что умру.
Ещё чуть-чуть на женщин полюбуюсь.
Ещё разок на звёзды посмотрю...
Я не ропщу, но и не повинуюсь.
Печаль светла, но бездна глубока.
Ещё чуть-чуть на звёзды полюбуюсь,
ещё разок взгляну на облака.