Встал и понял... уже из пороха.
Облака можно взглядом в клочья,
Чтобы следом идущие, походя,
помянули останки ночи.
Это ею дарован случай,
небо пролито позолотой
на подушки... А кто научит
извлекать себя из болота?
Будней, хлюпающих под солнцем,
поцелуи влекут на дно.
И отлитые богом кольца
переплавлены... Каждым сном
потолок отражает кляксу.
То же золото, но... пятном.
Амальгама оглохшим "здравствуй"
из меня отторгает дом
вместе с дико уставшей ночью.
Свет сквозь кожу и синью вен
я оттачиваю свой почерк
дневниковостью всех измен.
Перемолоты стрелками мысли,
превращается в порох пыль.
И бикфордовой сущностью чисел
случай время моё подпалил.
Чтобы следом идущие, походя,
помянули, простить забыв.
Поцелуи - сырьё для пороха...
Если не отсырел...
то жив.