Он однажды пришёл сердцевиной минувшей весны.
Не сказал ничего о грядущем и выбрал санскрит - неслучайность в словах.
Навсегда пополам разделил чёрно-белым похожести лиц.
Дирижёр
мановением палочки выбил по мягкому воску псалмы
и огромный корабль из побед превратился в нарост из глубин.
Рвано-дольный апрель синеву и печаль от своих жестяных островов
захотел посвятить в вечность, в опыт от потусторонних глазниц -
в этот город от потусторонних надежд.
Мне он снился.
Мы были однажды на "вы" в непрестанную стылую ночь и сто лет.
Многопалубный дождь в переборки стучит,
в люки плотно задраенных штор.
Это SOS, как тогда - лет назад - голосит монотонностью сдавленых блиц.
Под морзянкой озоново-призрачных, брошенных в сумрачность дыр, - пелена и покой.
Эстакада под толщей воды.
И звенит суета.
И сюитой звучит в ней апрель в равных долях,
по клавишам верно-заветных границ в остов лиц.