Видел сон я...
Клёкот автомата
звуки выедал в рассвете сером...
Это было, может, в сорок пятом,
может, в девяностых, там, где Терек.
Полыхало зарево над лугом,
над лесами и над городами...
Чёрт бы их побрал, немые звуки,
в резонанс входящие со снами!
Беспощадный многоцветный трассер
проходил сквозь человечью массу,
и отнюдь не ягоды морошки
падали на землю, как в лукошко.
Цвет иной...
И запахи иные...
И стучало сердце с перебоем...
До чего же, люди, мы больные,
не винясь ни в чём перед собою!
Впрочем, нет, не слушайте поэта,
у него закваска не такая,
он не может спать, пока по свету
бродит нечисть, войнам потакая...
А перо бессильно рвёт страницу,
чёрно-белый сон ведя по строчкам,
не желая, чтобы трассер точкой
мог на сердце чьём-то засветиться...