Снега уходят хмурою колонной,
разбитой армией под спящие литавры.
И мокрый след их тянется по склону,
и камуфляжем мусора усталость
их плечи покрывает. Непокорны
стремятся дальше - где ущелья тени -
под солнечными пулями и в чудо
уже не верят в том аду весеннем -
осколки партизанские, барбудас.
Никто не шлет сочувствующих взглядов,
рукою не помашет, не поддержит;
не будет ни проклятий, ни награды,
лишь птичьи трели
крылья их подрежут.
13.04.2012