На крылатого вспрыгнув коня,
Без дороги, напропалую
Ты неслась, сочиняя меня,
С мотыльком мое имя рифмуя.
А потом, приподняв воротник,
Шел моею походкой прохожий…
Сотворенный тобою двойник,
На меня был не слишком похожий.
Никогда над строкой не корпел,
А являл ее смело и дивно.
По-ребячьи смеялся и пел,
А влюблялся светло и наивно.
Иногда в свете дальних огней
Мы гуляли втроем по аллее.
Я был хуже: грубей и скучней,
Он был лучше: нежней и милее.
Но, как я, начиная разбег,
Был подобен хмельному прибою.
Видно, все же, он «наш» человек,
Мой двойник, сочиненный тобою.
Тот, что мог и грустить, и гореть,
Не теряться на перепутье…
Как смогла ты его разглядеть,
Чудака, что был, мною, по сути?