Воробей сидит на ветке.
Рыба плещется в реке…
Я шагаю с черной меткой,
С очень черною, в руке.
Выше нормы полный градус
И чихание - не вздор.
Поликлиничный диагноз,
Как монарший приговор.
Вянет дух, болеет тело…
В чем причина? – не пойму.
Может, я такое делал,
Что не нравилось Ему?
Может, ввысь рванул из клетки
Дел докучных налегке?
Воробей звенит на ветке.
Рыба плещется в реке…
Вместо солнечной капели -
Снегопад на пол страны…
Я, конечно, поболею,
Лишь бы не было войны.