Мне приснилось, что мне пять лет,
И я читаю свои первые книжки.
Наивный, смешной человек,
И короткая детская стрижка.
А может быть, мне уже семь?
И прохладным сентябрьским утром
Я, ещё такой же, как все
Иду постигать науки.
А это я несколько старше,
И мне почему-то страшно.
Любопытство не знает покоя:
Ведь есть в мире что-то такое!
Ах, эти мои пятнадцать!
Запомнишь, куда ж деваться.
Мир проще, и мир скучнее,
Только мы становились нежнее.
А может быть, мне шестнадцать?
Когда я стал всерьёз напиваться.
Просто так, от тоски и скуки.
А теперь вот трясутся руки.
А помните, мне восемнадцать?
И я бесконечно счастливый.
Мы ещё не умели бояться,
И все ещё живы...
Я проснулся, и вспомнил: мне двадцать,
И подобно первому снегу,
Которому не продержаться,
Нервы готовы к побегу.
Но, кажется, время признаться,
Что сегодня нельзя сдаваться.
Может быть, отхаркавшись любовью,
Я вернусь к своему многословью...