На своем не таком уж и длинном веку
Ты судил о предметах сугубо
Субъективно, пока шаткий юности курс
Не пошел понемногу на убыль.
В вечной жажде свободы ты шел за поля,
Всё пытаясь сойти не за слабого,
Но однажды твой путь, всласть везде попетляв,
Вдруг закончился где-то в Елабуге.
И ты понял, что тьма – даже ярче, чем свет,
А поэзия – крик без ответа.
И не в силах стал далее быть «не как все»,
Ни, тем более, всем соответствовать
И с какой-то попытки, но все-таки сдать
Этот старый извечный экзамен…
Из бессонных ночей в плоть течет темнота,
Расплываясь в круги под глазами.
Груз проблем то ли в мире, а то ль в голове,
Залп проклятий, нацеленных в спину,
Сонм постылых людей, и один человек,
Тот, кого было б жалко покинуть.
Кто тебя не считал ни дурным, ни плохим,
И ценил в тебе душу и личность.
Тот единственный, кто знал, что эти стихи
Были все автобиографичны.
По дороге потерь, по колено в грязи,
И уходят обычно до срока.
Где сквозь гул современности так же сквозит
Безысходностью стиля барокко.