Ее реки текут на восток,
твои реки - назло на запад,
не сливаются вместе,
не впадают в единое море.
Что связало вас,
кроме желания плакать?
Что развяжет вас вскоре?
Что разрубит тугие узлы?
Что душевную слякоть
посыплет песком?
Не добры и не злы.
Жизнь слипается в ком
и несется с горы.
На восток - во сто крат,
а на запад - опять западня.
Вы играете в маскарад.
Для меня?