Ночь нарисует про нас десятью штрихами.
Дрогнет ладонь, обожжённая каплей воска.
Снова виском прислонившись к оконной раме,
Прячу под кожу из слов и штрихов набросок.
Утром останется крапинка на ладони.
Было же всё, не придумаешь ложь такую.
Странно, но день ничего о тебе не помнит.
"Набранный вами номер не существует".