Там за окном вовсю апрелит день,
а у меня луна лежит в стакане.
Завешены гардины, слушать лень,
как улица щебечет неустанно.
Допью же ночь с луною,
горький хлеб
я догрызу
из сорта – одиночество;
от темноты, наверное, ослеп,
хотя и видеть ничего не хочется.
Но вижу: острой лезвийной полоской
мерцает, чуть раздвинув шторы, день.
И как свеча расплавившимся воском,
мне обжигает голову мигрень.