Снова вижу книги на помойке.
Значит, и ещё один из нас
Дома или на больничной койке
Встретил неизбежный смерти час.
Преступления не скрыть улики,
Хоть и потопталось много ног –
Все его друзья по жизни, книги,
Вышвырнуты сразу за порог.
Кто учил его всегда быть добрым,
Чтобы мир мог дальше как-то жить,
Тот был в узелок небрежно собран
И отправлен на помойку гнить.
Не понять себя, а делать деньги,
Мы сегодня, как один, хотим.
Деньги как потёртые ступеньки –
Прочь от книг мы все бежим по ним.
Это и не плач, и не угрозы,
А попытка разделить вину:
Мир без книг поэзии и прозы
Сразу превращается в войну.